Carnage • Groupe 4 : Dana, Rhys, Tsukiko, Archimède, Orihime, Wynonna

Inflexible, encore. ⇗
L’Archiviste n’esquisse aucun mouvement, aucune intention, seulement l’infime oscillation qui l’anime, alors qu’il lévite, suspendu dans le ciel, ses bras et ses ailes flottant contre l’azur cotonneux. Un semblant de vie si ténu, est-il seulement réel ? La Mort respire-t-elle ? Ou bien tout cela n’est-il qu’une illusion dans ce ciel aux allures trop idylliques ? Où es-tu, Dana, en réalité ? Morte, n’est-ce pas, entre ici et nulle part, scindée entre le royaume d’Azraël et un monde matériel qui se meurt, quelque part, au loin, si loin et si proche. Mais il ne te laisse guère le temps de t’appesantir sur ces notions métaphysiques, au moment où la Mort s’insère dans le train de tes pensées, comme d’ordinaire, en répondant curieusement vite à tes questionnements simples.

« disord3r habite en Amérique du Sud. Pérou. Un jeune homme talentueux, » commente-t-il succinctement, sans se vexer le moins du monde de ton rire. Puis encore une fois, Azraël se mure dans le silence, attendant ton verdict, Dana, quant à sa précédente proposition de partenariat. « Des tâches de renseignement. J’aime disposer d’un réseau d’informateurs capables, » affirme-t-il, sans cesser de te scruter à la loupe.

Lévitant dans l’azur ensoleillé, résonnait la clameur de l’humanité moderne en croisade contre le surnaturel et la nature, par l’entremise de ces fenêtres ouvertes sur la trame de l’univers. Lui, l’Archiviste, se tait quand tu déclames, Dana, ce plan tissé d’audace et de quelques brins de folie, sans qu’il ne risque un commentaire  qui aurait dévoilé son avis personnel. C’est ton idée, somme toute, Dana, et Azraël s’amuse avec toi de cette lubie furieuse qui aurait pu réussir si Rhys était l’agent 007, et toi une femme fatale avec un pistolet fixé à sa jarretelle. Malheureusement la réalité étant ce qu’elle est, la Mort est sans doute trop polie, ou simplement trop accoutumée aux plans désespérés pour s’en moquer ouvertement et nuire ainsi à ses bons offices.

Et Azraël écoute. Ta série de propositions n’altère en rien cette face indéchiffrable, céleste et immuable que la créature arbore, bien que tu le devines, chacun de tes mots est scruté, pesé, analysé dans le vaste réseau de son infini intellect. Il te laisse déclamer ton offre en silence, patient comme de coutume, avant de hocher la tête à ton encontre en levant l’une de ses mains, celle qui tient encore ton palpitant à vif.

« Fort bien, » dit-il simplement, en dépit de l’énormité du contrat que tu viens d’approuver, Dana. Serait-ce aussi simple que cela, Dana ? Azraël ne contredit aucun de tes termes, ne te demande aucune confirmation, comme si celui-ci était certain que tu venais d’entériner votre accord, et ce en toute connaissance de cause. Le voilà qui lève bien haut ton cœur flottant, et l’index de l’une de ses mains vient appuyer sur le ventricule droit, tandis que tu sens, Dana, la froideur mortelle d’une touche à l’intérieur de ton propre torse.

« C’est d’accord, ma chère. Ta résurrection et trois dons contre tes services durant toute ton existence. C’est un excellent marché, je suis certain que nous y trouverons chacun notre compte aujourd’hui et demain. »

Là-dessus, l’index d’Azraël presse la membrane tendre de ton cœur et, comme si la Mort elle-même écrivait avec un improbable stylet, tu discernes des caractères que la déité trace sur ton palpitant. Noircis, brillants, et fumants comme si l’Archiviste écrivait avec un fer à souder des mots dans un dialecte indéchiffrable, alors gravés, brûlés et cautérisés sur ton cœur, Dana, copiant ainsi sur ce dernier les termes de votre contrat. Ces phrases encerclent désormais le pourtour de ton organe vital, des syllabes impossibles, insoutenables à lire, tandis que la simple vision de ces arabesques forées dans ta chair palpitante te donne la nausée.

« C’est fait, » annonce Azraël, au moment où ton cœur lévite, faisant écho aux élancements douloureux que tu sens dans ta poitrine, Dana. Puis, ce palpitant encore vivant s’élance à vive allure, propulsé vers toi tel un boulet de canon qui s’écrase exactement à son emplacement normal. Tu ressens Dana, ce violent choc dans ton plexus, comme un uppercut qui te cisaille le souffle, à mesure que ton propre cœur fouille et reprend sa place en toi, en rebranchant toutes ses connexions, toutes ses artères autrefois coupées par ton trépas.

C’est douloureux de ressusciter, Dana. Tu t’en rends compte, à mesure que ton cœur brûlé par ce contrat se remet à battre, et tu sens même cette chaleur, comme des braises versées dans le creuset de ton torse. Elles couvent encore, et avec elles, fume une part de toi, un grand morceau de libre arbitre que tu viens de livrer aux bons soins de la Mort. Pour la première fois, Azraël t’adresse un sourire malicieux, mince, et sur sa face d’habitude stoïque, cette simple expression est plus terrible que n’importe quel immonde cauchemar.

Tu viens de pactiser avec la Mort, Dana. « À bientôt, ma chère. Et salue Alexandra de ma part, » l’entends-tu rire, alors que ta vision s’efface, que les couleurs et la netteté du décor s’estompent.

Tu sombres, Dana. Comme si tu chutais dans le précipice périlleux qui s’étendait à tes pieds, hormis que tes sens ne trouvent ni prise, ni cohérence dans ce que tu discernes. Alors, la corniche sur laquelle tu te tenais s’effrite, le sol se dérobe sous tes pieds et l’air devient dense, soyeux et mouvant, comme si tu tombais au sein d’un vaste essaim de papillons aux ailes battantes. Ta vision devient flou et, l’espace d’un instant infime, tu aperçois la cité autrefois merveilleuse et ensoleillée, se muer en une citadelle cyclopéenne, où les pierres massives sont noirâtres, suintantes, et exhalent d’une puissance morbide. Puis à la lisière de ta vision, alors que l’azur splendide du ciel a disparu, tu discernes brièvement le sol qui se précipite à ta rencontre, fait d’une infinité de dunes de sables noirs et brillants, comme des milliards de milliards d’insectes endormis.

Tu chutes parmi eux. Puis, l’obscurité t’avale. Et finalement c’est la douleur brève mais foudroyante, comme tes poumons inspirent soudainement l’air enfumé d’un marché de Noël, qui se diffuse à l’intérieur du corps intacte qui abrite une âme désormais marquée au fer rouge par la Mort. Tu ouvres les yeux, tandis que Rhys te tient encore dans ses bras, et tu sens une boule duveteuse blottie contre ton ventre, parmi tes vêtements encore calcinés. Un bébé Jaguar est endormi dans tes bras, lové dans les restes de ta doudoune déchirée.

Tu es vivante, Dana. À nouveau.


Juste avant le retour de Dana parmi les vivants, Rhys, alors que tu menaces de mettre fin à tes jours, tu sens un bien affreux phénomène éclater dans ton esprit. Tu ressens soudainement une froideur à l’arrière de ton crâne, comme si une main odieuse, malveillante, s’introduisait à l’intérieur de toi, de ta conscience et raclait tes pensées. Tous tes instincts sauvages se hérissent face à cette intrusion, et pourtant, rien autour de toi ne peut expliquer cette sensation, tandis que de véritables griffes de givre cherchent, manipulent et fouillent à l’intérieur de ton esprit. L’instant est bref, mais tu sens distinctement que quelque chose a trouvé, et que ce quelque chose vient de t’arracher cruellement un morceau de ton esprit, que tu avais autrefois oublié.

Et avec cette terrifiante sensation, vient un vide, la certitude d’avoir perdu quelque chose de précieux, juste à l’instant où un tout autre phénomène débute. Car entre tes bras tremblants, c’est le corps de Dana qui se met à émettre d’horribles craquements osseux, à mesure que son squelette se ressoude, que ses muscles se referment, que sa chair calcinée ou arrachée se reforme lentement. Alors, tu aperçois, Rhys, une incroyable lueur dorée étinceler dans les tréfonds des entrailles de Dana, comme une phosphorescence impossible qui fait briller ses veines et ses artères d’une couleur mordorée. Tu vois sous la peau de Dana, le sang resplendir comme de l’ambre liquide, avant que l’enveloppe de chair se régénère à une vitesse miraculeuse.

Dana est vivante, à nouveau. Tu la sens qui prend une énorme inspiration, mais tu perçois en même temps, que le morceau de ta conscience qui t’a été arraché, se trouve désormais à côté de toi, plus exactement sur le ventre de Dana. D’une façon absolument inexplicable, tu discernes une boule de fourrure qui est apparue d’un coup sur ton amie : c’est un bébé Jaguar qui t’es curieusement familier, sans savoir pourquoi.


Juste avant la résurrection miraculeuse de Dana, c’est un autre officier de la NRD qui revient vers Tsukiko, à demi essoufflé. À la demande de l’autre, l’homme avait couru transmettre l’information à propos de la tente 9 et l’a rapporté à Siméon Barrois. Il s’arrête à une distance prudente de la scène, quoique Tsukiko, Rhys et désormais Dana peuvent tous entendre son rapport, tandis qu’il surveille le suspect Archos du coin de l’œil.

« On a un système de mise à feu dans la tente 9, neutralisé par les brouilleurs. On cherche la bombe. Barrois a ordonné d’arrêter le suspect. On a comparé les vidéos des drones, celui-ci est déjà fiché, » rapporte-t-il en montrant Rhys et avant d’assister, médusé, à la résurrection de Dana devant tout le monde.

Résumé:

Un vent froid s’était levé.
Il venait de l’Est de Shreveport et charriait l’humidité poisseuse de la Red River qui, avec ses relents moites, lourds et fétides, rappelait l’atmosphère sinistre des tombes fraîchement retournées. Chacun flaira dans l’air cette saveur indescriptible, qui éclipsa momentanément celles des fumées, du métal brûlant, du sang et des larmes ; le parfum des choses qui meurent, les senteurs des fleurs de cimetière. Haut dans le firmament aux étoiles mortes, le croissant de lune ressemblait à l’œil terne d’un corbeau dans cette nuit d’hiver, tandis que les cumulus filandreux formaient autour de lui comme une paupière malade, scrutant les âmes comme un esprit néfaste. Et les faisceaux des torches de la NRD faisaient naître sur les tentes et les stands écroulés des spectres décharnés, ondulant, comme le ressac d’une mer d’âmes débordant des abîmes infernales.

Là, au milieu de ce désastre sans queue ni tête, erraient encore les files clairsemées des civils que les agents de la NRD encadraient sévèrement, telles les Érinyes surveillant les damnés. Depuis l’intérieur de la tente de commandement, laquelle marquait le cœur du point de contrôle, Siméon Barrois ⇗ assistait à la fin de l’exode à moitié penché sur l’écran du PC portable. Sur celui-ci, étaient affichées les dernières vidéos transmises par les drones à vision thermique qui avaient survolé le marché, avant d’être fauchés par une inexplicable EMP. Voilà dix bonnes minutes que lui et l’un de ses hommes, Velázquez, étudiaient avec une lassitude croissante ces images, en cherchant à reconstituer l’enchaînement des catastrophes qui avait abouti à cette crise.

Hors, aux yeux de Barrois, rien n’allait. Rien n’était plus cohérent. Rien n’était normal. Le vétéran de l’armée serrait les dents, en même temps que le rebord de la table, tous ses muscles tendus, l’expression fermée en dépit de la frustration sourde qui lui nouait les tripes. À quel moment tout avait merdé ? C’était là en vérité, l’essence même de la question qui le taraudait, alors même que le problème initial avec Valladares ⇗ avait été encadré avec efficacité. L’acte terroriste fomenté contre lui avait été détecté à temps et sa cible déroutée du marché, puis mise en sécurité loin de Downtown. Le marché en lui-même avait été encerclé aussitôt, et les bombes à l’intérieur neutralisées à l’aide des brouilleurs que ses hommes avaient rapidement mis en place.

Jusque là, tout est limpide, récapitula-t-il pour la millième fois, alors que ses troupes contrôlaient les civils à quelques mètres, secondés par sa fille adoptive, Savannah Nelson ⇗. En dépit des risques encourus, elle avait accepté sans hésitation de mettre à contribution son don de clairvoyance cette nuit-là, apportant ainsi à son père et à ses agents une aide inestimable. Bien entendu, Barrois ne l’avait pas lâché d’une semelle de toute la soirée, la cantonnant aux abords de la zone à risque. À cet instant, où le chef des opération était obnubilé par l’écran du PC central, c’était l’agent Selma Weiss, vétérane des Navy Seals bénéficiant de la confiance de Barrois, qui flanquait la jeune outre, tandis que celle-ci auscultait les auras des civils en file indienne.

La méthode avait payé. Déjà un petit groupe de CESS menottés occupait les bancs d’un véhicule blindé, et Siméon Barrois avait bien l’intention d’y ajouter les terroristes responsables des attaques. Et ce, en dépit de l’avis de Parton ⇗, insupportable parvenue, qui continuait à lui seriner les mêmes ordres totalement irréalistes dans ce contexte. Temporiser et calmer le jeu. Ça aurait pu le faire rire, s’il avait été d’humeur. Avec la mort du chef mort-vivant, aussi nommé Solomon Coleman, les émeutes avaient pris l’allure d’une insurrection, dont la violence débridée menaçait désormais la sécurité nationale. L’heure n’était plus à la communication et au maintien des apparences : de l’avis de Barrois, il fallait rétablir l’ordre et la loi par la force des armes.

Que le bureau de Louisiane n’ait pas encore déclaré la loi martiale dans la ville, le dépassait. Aurait-il été lui-même aux manettes de l’état, que Barrois aurait fait intervenir l’armée dans les rues, et fait boucler tous les CESS violant le couvre-feu. Pourtant, Parton l’avait envoyé là cette nuit, tirer Valladares d’une poudrière que sa supérieure avait laissé s’allumer toute l’année durant. Ni le massacre du Gilbert Drive, ni la destruction du Voodoo Café n’avaient convaincu sa hiérarchie d’abandonner les compromis cédés aux surnaturels, en dépit des avertissements répétés de Barrois. Autant d’incompétence qui, cette nuit, avait achevé de le convaincre de ne plus mettre les formes, de ne plus faire dans la délicatesse, et d’éliminer toute menace à la nation.

Il soupira, en marmonnant dans sa barbe. « Manquerait plus qu’un tremblement de terre pour couronner le tout. »

Velázquez n’osa aucun commentaire. Il connaissait trop bien la tension et les enjeux de cette nuit, alors que des civils avaient été lourdement blessés, ce dont Barrois se tenait personnellement pour responsable. C’est au moment où le chef des opérations fermait la vidéo du drone et se redressait, jetant un regard circulaire sur la foule de quidams fuyant lentement le marché, que la radio à sa ceinture s’anima de nouveau.

« Barrois, j’écoute, » fit-il en ajustant sa tenue de commando, dont il était vêtu tout comme ses hommes.

« L’effet EMP commence à se dissiper. Communications en cours de rétablissement. Les drones initiaux sont trop endommagés pour redécoller. Le drone de réserve est prêt, permission de le faire décoller ? »

« Allez-y. Envoyez les images au poste de contrôle, » répondit-il en intimant à l’un de ses agents de river ses yeux sur les écrans de contrôle qui parsemaient la tente de commandement.

Au même moment, l’officier servant de liaison entre Tsukiko et le commandement entra à nouveau dans la tente, l’air plus estomaqué que jamais, sa main droite crispée sur la crosse de son fusil d’assaut. Il s’arrêta au devant de son supérieur immédiat, une expression de stupeur peinte au travers de son visage.

« Officier. Je présume que vous avez arrêté votre suspect ? » avança machinalement Barrois, avant de lever les yeux vers l’homme et son ahurissement manifeste. « Un problème ? »

« Non, c’est-à-dire que... » commença à raconter l’homme, qui parut de moins en moins serein devant l’air impatient de son supérieur, qui s’était redressé et le fixait sévèrement. « Il affirme connaître l’emplacement de plusieurs bombes dans la ville, et il veut vous parler en personne pour négocier. »

Quelques secondes durant, Barrois rumina l’information. « Appelez Parton, » demanda-t-il rapidement à un de ses officiers présents dans la tente. « Dites-lui de contacter les renseignements. Qu’ils recoupent tout ça, au cas où. Aussi, sortez-moi le dossier de l’individu 05773. Vérifiez ce qu’on a sur lui. Autre chose, officier ? »

Celui-ci parut encore plus mal à l’aise. « La victime qu’il tenait dans ses bras. Multiples fractures, brûlures, et certainement morte dans les explosions, eh bien... Elle a ressuscité. Je ne peux pas l’expliquer autrement, je l’avais sous les yeux : tout son corps s’est ressoudé, ses plaies se sont fermées et son sang était doré. »

Dans la tente de commandement, un silence tomba. Seule la gravité de la situation et la mine extrêmement austère de Barrois, empêchèrent les hommes présents de ricaner franchement, en dépit des bizarreries qui avaient émaillé toute la nuit. Leur supérieur pinça les lèvres, hocha la tête, comme celui qui mobilise toute la patience dont il disposait, ses bras posés sur ses hanches, considérant posément l’officier en face de lui.

« Elle a ressuscité et son sang est doré, c’est ça ? » répéta-t-il lentement, comme pour bien comprendre cet aveu d’une énormité sans précédent dans toute sa carrière militaire.

« Oui, monsieur. »

« Comme ça ? Elle s’est reformée ? Comme un puzzle autonome ? »

« Oui, monsieur. »

« D’autres témoins de ce miracle de Noël ? »

« L’agent Katsushiro, un autre officier et le suspect, monsieur. »

« Bon. » Un instant, Barrois se pinça l’arête du nez quand autour de lui ses hommes oscillaient entre hilarité et incrédulité. « Velázquez, allez chercher le filet et venez avec moi. Amenez Thompson et Archos aussi. »

L’homme obéit promptement. Flanqué de l’officier de liaison, Barrois épaula son propre fusil d’assaut, avant de sortir de la tente et de marcher d’un pas vif vers celle où s’abritaient sa fille et l’agent de terrain Weiss.

« Weiss, vous restez avec Savannah. Gardez votre radio ouverte, j’aurais sans doute de nouvelles bizarreries à vous faire examiner, » leur fit-il en secouant la tête. « Vous êtes en charge ici durant mon absence. »

Weiss, silhouette imposante en comparaison de celle menue, de Savannah, hocha la tête, un mince sourire sur les lèvres. « Entendu, monsieur. La normalité est devenue la nouvelle bizarrerie, pas vrai ? »

« Demain sera pire, » répondit-il en tournant les talons, ses épaules carrées louvoyant entre ses troupes, qui encadraient à intervalles réguliers le parcours des civils quittant les lieux en proie au chaos général.

L’envie de prendre des vacances recommença à le tenailler.


Quatre minutes plus tard, Rhys, Dana et Tsukiko, vous assistez à l’arrivée de Siméon Barrois qui, cependant, n’est pas venu seul. L’officier de liaison, témoin de la résurrection de Dana, l’escorte, ainsi que trois hommes de plus. L’agent Velázquez a emporté avec lui une arme expérimentale de la NRD, un lance-filet aux mailles en argent, et qui avait été rendu opérationnel avec la participation forcée de Kaidan Archos ⇗, voilà quelques années de cela. Par un odieux coup du destin, ton père, Rhys, est aussi présent ce soir aux côtés de Barrois, son supérieur adoré, pour découvrir avec surprise la présence de son propre fils au milieu de ce désastre de Noël. Autre terrible surprise, c’est son chaperon, Otto Thompson ⇗, qui l’accompagne aussi, puisque Barrois a décidé d’emmener tous les experts surnaturels qu’il avait sous la main cette nuit-là.

« Katsushiro, » salue alors le chef des opérations, en s’avançant aux côtés de Tsukiko. Il fixe un instant cette scène que présentent Rhys, Dana, et un bébé jaguar au milieu de chaos général et décide de faire fi de cette situation absurde, du moins pour le moment. « État de la situation ? » te demande-t-il sérieusement.

La NRD vous encercle, Rhys et Dana, et comble de l’ironie, c’est le patriarche Archos qui se retrouve encore une fois pris entre deux feux, entre la vie de son fils, la confiance relative de Barrois, et Thompson qui reste à proximité de l’ami qu’il a trahi. Quant au chef des opérations, difficile de deviner son opinion sur les récits de résurrection miraculeuse et de sang doré, car son faciès demeure indéchiffrable et très professionnel.

Toutefois, Rhys et Dana ne sont pas les seuls à sentir les fils des Moires se tendre et faire danser leurs âmes à la manière de marionnettes de chair. Car, Tsukiko, une bien curieuse intuition t’a traversé auparavant.

Avant l’arrivée de ton chef, sitôt que ta prière à Izanami franchissait tes lèvres et se diluait dans la nuit, tu as distinctement eu l’impression d’être observée. Comme si, quelque part dans l’éther nocturne, une présence attentive t’avait écouté et observait désormais par-dessus ton épaule. Bien sûr, rien n’est visible derrière toi, mais tu as bien ressenti quelque chose, comme lorsqu’une autre personne te fixe de loin, et que tu ressens le feu de son regard entre tes omoplates. Peut-être que ta prière a réellement été entendue, qui sait ?

Résumé: