Jean Delaube - Ni Dieu ni maître

1390 - Dijon, France

« Sombre idiot ! »

La claque fusa contre ma joue. Elle résonna, avec violence, avant de faire rougir ma peau. Ma mâchoire se contracta, mais je restai immobile, me canalisant exceptionnellement. J’avais dix-huit ans et je regardais ma mère me juger. Elle se tenait devant moi, raide, osseuse, dans la petite pièce où nous vivions depuis ma naissance. La fenêtre était ouverte sur la rue et les grognements des porcs comme le tambourinement des forges remontaient jusqu’à nous. Elle détestait mon insolence et ma verve. Je détestais cette ombre qui enveloppait mon existence. En dépit de nos querelles, elle m’avait pourtant toujours tout donné. Je ne pouvais que lui rendre la pareille. Quitte à tuer.

Le duel s’était déroulé à l’extérieur des remparts, à l’aube, en secret. Nos lames s’étaient entrechoquées. J’avais déroulé les enchainements précis sur lesquels je m’entrainais ces dernières années. Il ne fallut que quelques minutes pour que le corps de ce fils d’écuyer ne s’effondre dans l’herbe du pré, touché par la pointe de mon épée. Il n’avait pas survécu, il l’avait cherché.

« Je défendais ton honneur ! Protestai-je dans notre patois. Celui d’une mère célibataire à une époque où cela ne se faisait pas. Une simple servante, qui avait succombé aux avances de son maître, alors déjà duc de Bourgogne. Une erreur dont elle payait quotidiennement le prix et moi avec elle. Je ne pouvais pas accepter ce qu’ils disaient, repris-je. Ils t’ont traité de b… »

Mais elle ne me laissa pas poursuivre et sur ces mots, elle attrapa une cuillère en bois et me frappa de plus belle. Elle me faisait mal, pour de vrai, et je ne sus que me protéger de mes membres trop grands pour mes vêtements. Je m’indignai, en vain. Elle me parla de mon père donc, le fameux ! De la chance que j’avais d’avoir un toit, de manger à ma faim, de lire le latin. Car oui, l’homme n’avait jamais daigné me rencontrer, avait obligé ma mère à me cacher pendant des années son identité, mais je pouvais le remercier de m’avoir entretenu, éduqué. J’étais un garçon de bonne famille. Sans famille. Sans nom, sans légitimité. A sa merci. Car dans le fond, je n’étais personne. Une simple tâche dans le beau parcours de cet éminent personnage et ses ambitions. Elle me rappela ainsi la précarité de notre situation. Alors par fierté, je prétendis me moquer de lui, de la noblesse de son sang, de son statut, de son pouvoir.

« Tu ne devrais pas, Jean. Tu ne connais rien à la misère ! Ma langue claqua contre mon palais.
- Je préfère la misère à la servitude. »


1500 – Zalău, Roumanie

Les flammes des candélabres projetaient une lumière ondulante et tamisée dans la salle de bal. Le pourpre était partout. Dans les rideaux, les tapisseries, sur les toilettes de ces Dames et dans leurs coiffures. Des rubans, des dentelles, du velours. Il était au sol aussi, sur les murs. Projeté par giclées en abondance. Il tâchait mais personne n’en avait cure. Son odeur métallique faisait tourner les têtes, enivraient les esprits, réveillaient les Bêtes.

Une orgie n’avait jamais rien de raisonnable. Surtout pas ici. Cette nuit.

Garder le contrôle était un supplice. Aux visages euphoriques de mes semblables, à leurs canines acérées, se mêlaient ceux des humains désincarnés, blafards, soumis par dizaines à la Domination. Certains étaient déjà morts, personne ne s’en souciait. Fallait-il systématiquement toujours en arriver là ? La supériorité de notre race devait-elle passer nécessairement par la négation de toutes les autres ? Je ressentis le dégoût de l’excès comme l’excitation bouillonnante de mes papilles.

Puis mon regard se posa sur elle. Elle souriait, en proie à une liesse indicible. Je le lisais sur ses traits que je connaissais dorénavant par cœur. Depuis notre rencontre au cœur des campagnes françaises, depuis cette évidence qui nous avait liée. Nous partagions le même amour pour les écritures, la même curiosité du monde, la même envie de tout envoyer balader. Depuis mon Etreinte, elle me guidait dans cette nouvelle existence, poussant toujours un peu plus loin le vice, m’entrainant avec elle au plus près de ses limites. Au-delà déjà des miennes. En cet instant, des gouttes de sang coulaient le long de ses joues, sortaient à la racine de son nez et au niveau de ses tempes par les pores mêmes de sa peau. Repue au-delà du possible. Elle releva alors ses yeux noisette vers moi, ils me transpercèrent comme une dague. Elle s’approcha, toute peinturlurée de son festin.

« Vous en avez un peu entre les dents, lui murmurai-je en affichant un rictus de circonstance, quand elle fut tout près. Son rire fut un éclat qui transperça la foule autour de nous. Elle l’annihila. Je ne voyais qu’elle. Sa beauté, sa folle liberté, sa Nature. Je savais que j’allais craquer. C’était précisément ce qu’elle voulait.
- Ne te retiens pas, János » me souffla-t-elle, avec provocation, en approchant son visage tout près du mien.

Ses lèvres frôlèrent les miennes, une seconde, avant qu’elle ne m’offre sa joue. Dans un érotisme inaccessible aux mortels, ma langue vint alors s’écraser contre sa peau, goûtant avec délectation la pureté de son sang.

Elle était ma Sire. Je l’adulais autant qu’une part d’elle me dérangeait. Profondément.


1663 – Bénarès, Inde

La nuit, bien qu’encore jeune, était d’un noir intense. Sur les rives du Gange, les premiers brasiers avaient été allumés et éclairaient le fleuve comme des lanternes. Leurs flammes hautes accompagnaient vers le ciel l’âme des morts. L’odeur de la chair brûlée se mêlait à celle des épices et du jasmin. Elle montait au nez, collait à la peau. Comme cette chaleur étouffante qui annonçait la mousson prochaine. Je m’étais assis à l’écart, vêtu d’une kurta noire aux encolures brodées, intemporelle. J’observais les attroupements qui se faisaient religieusement. Je perçus alors une respiration saccadée et ma voix rompit finalement le silence.

« Je sais que vous êtes là. Je sentis la silhouette qui m’observait dans un recoin sombre frissonner. Surpris probablement de m’entendre l’apostropher dans sa langue. Je vis dans ce pays depuis plus longtemps que vous ne pourriez l’imaginer. »

Trente-deux ans déjà. Jaipur. Agra. Mes prunelles olive se levèrent vers l’individu d’un âge avancé qui s’avança au-devant de la clarté lointaine. Sa peau presque noire se fondait dans l’obscurité de la nuit et me masquait une partie de ses traits. Il était un Dalit, à n’en pas douter. Il affichait un masque serein cependant et me dévisageait intensément.

« Je peux pourtant l’imaginer, répliqua-t-il avec flegme, attisant ma curiosité. On ne voit pas beaucoup de gens comme vous par ici. Je marquais un silence avant de répondre.
- C’est que la mort nous concerne peu. »

Un éclat passa dans son regard, il esquissa un sourire. J'aimais ce genre de rencontres. Inattendues, mystérieuses. Elles donnaient un sens à l'étude dans laquelle je m’étais lancée sur le monde et ses sociétés. Humaines, vampire, qu'importait. Je voyageais depuis de longues années déjà, fuyant autant le souvenir douloureux d’Erzsébet, dont ils avaient arraché le cœur, que les fiertés que j’avais pu froissées. Essayant aussi de trouver ma place, alors que les coutumes de mes aïeux m’étouffaient, et de déterminer s’il existait un seul endroit sur cette Terre où il était possible de s’affranchir de toutes nos chaînes. De l’individualisme russe aux mythologies hindou puis bouddhiste, je n’allais pas le trouver.

« La mort n'est qu'un passage, reprit l’homme. Mais vous le savez déjà, n’est-ce pas ? Son regard se perdit un instant dans le vide à ma gauche. Puis il ajouta, en posant de nouveau ses yeux sur moi : il vous a vu. »

Je l’avais vue aussi, quelques instants plus tôt. Cette présence, à mes côtés. Je l’avais perçue comme un flash. Dans cette dimension qui se superposait à la nôtre. Elle grouillait en ce lieu si particulier d’esprits, qui m'étaient insaisissables. Le Dalit prononça quelques mots dans un dialecte, ils ne m’étaient pas destinés. J’apprendrais plus tard qu’il était Dom Raja. Le Roi de l’au-delà. Il vivait selon ses dires sa cinquième et dernière vie. J’allais le côtoyer jusqu’à son dernier soupir.


1747 – Versailles, France

La scène du manège de la Grande Ecurie s’était vidée sur une salle enchantée, dont le brouhaha frivole remplaçait l’orchestre qui venait de se taire. Opéra. Quatre actes. Je fermai un instant les yeux laissant les applaudissements résonner jusque dans ma cage thoracique, revitalisant un instant les battements faiblards de mon cœur. Je me fondais dans la masse, personne ne me prêtait d’attention, pourtant leur ovation était mienne.  

« C’était une réussite, déclara Jean-Philippe quand je le retrouvai beaucoup plus tard, après le tumulte, à l’abri des regards, dans les jardins du palais. La nuit était fraiche et sa respiration se dessinait devant ses lèvres, dans des volutes de vapeur. Contrairement à la mienne. J’ai reçu les félicitations du Dauphin » poursuivit-il.

La remarque m’arracha un sourire tout en retenue. L’ironie de travailler au divertissement d’un monarque ne m’échappait pas. Il me dévisagea, attendant avec impatience mon retour. Son regard était empreint d’une dévotion certaine. En dépit de l’ascendant que j’avais sur lui, nous nous rendions des services mutuels. Je lui offrais le succès, il était ma vitrine. Je l’avais rencontré par l’intermédiaire de son père, organiste dans une église de Dijon, alors qu’il vivait lui-même une phase d’errance difficile. Il était talentueux, à la dérive, parfait.

« C’était bien, oui » concédai-je, en affichant un air satisfait.  

Nous débriefâmes tout de même un instant. Sur le tempo de la viole, l’intensité de la contrebasse. Jean-Philippe partageait ma passion et nous nous en abreuvions ensemble. Depuis quelques décennies, je vivais une période d'exaltation proche de mes premières années d'immortalité, plus rien d'autre ne comptait. Ça avait commencé au hasard de quelques accords joués au sitar au bord de l'océan Indien. Les notes s'entrechoquaient depuis sans arrêt dans ma tête, j'en étais obsédé. J'avais passé un cap, tourné une page. Mon tour du monde avait perdu son sens car ma quête était terminée. Alors j’étais rentré. Je ne le comprendrais encore que de longues années plus tard, mais la musique était mon ultime liberté.

« Je crois que nous avons tous les deux mérité de fêter ça » déclarai-je finalement pour conclure.

Il hocha la tête avec un regain d’enthousiasme, le regard brillant. Il s’empressa de se retourner en dégageant les boucles grises de sa perruque, pour dégager sa nuque. Je posai ma canne contre le socle d’une statue. Il frémit quand mes doigts se posèrent sur les brocarts de son costume et que je lui retirai son jabot. Quand d’autres auraient trinqué sur un Grand Cru de notre chère Bourgogne, mes crocs s’enfoncèrent dans son cou.  


1858 – Londres, Royaume-Uni

« Qu'est-ce qu'ils ont dit ? »

Mon regard se leva sur Nikita. Il était assis dans un fauteuil rococo, jumeau au mien, son visage rond éclairé par une lampe à pétrole, une récente invention venue du Nouveau Monde. Il avait rejoint l’Angleterre quelques années après moi, quand je fuyais une révolution française aussi exaltante qu’un brin chaotique et finalement décevante. Nous avions fait connaissance sur ses terres natales, en Russie, plus de deux cents ans auparavant et nos chemins n’avaient cessé de se croiser jusqu’à maintenant… Son plaisir : chasser du garou. Ce n’était pas ce qui nous liait. Il partageait mes élans contestataires. Je pinçai les lèvres, avant d’acquiescer.

« Ils n’ont vraiment aucun reproche à nous faire. Ni à elle, ni à moi. C’en est étonnant, n’est pas ? Mes lèvres s’étirèrent dans une moue amusée. Mon bon ami ne m’avait effectivement pas toujours connu si raisonnable. Ils ne craignent probablement que de la voir un jour les supplanter. De ce qu’ils ont dit : ils suivront mon jugement. »

Ils. Notre Régent. Notre Primogène. Je m’étais adressé à eux comme le dictait les bons usages de l’Essaim et du Clan auquel j’appartenais dorénavant. L’Étreinte n’était en rien un acte anodin. J’en avais conscience. Elinor n’était pas davantage un spécimen ordinaire.

« Tu connais mon point de vue » répliqua Nikita.

Il m’avait déjà partagé ses doutes, effectivement. Je connaissais depuis longtemps aussi les travers de ma Marquée. Son ambition débordante, son manque flagrant de scrupules. D’émotions aussi souvent. Certes. Nous étions fondamentalement très différents. Je ne listerais pas ses nombreuses qualités et les raisons toutes logiques qui m’avaient amené à la choisir en premier lieu. Ce serait trompeur. Elle représentait finalement seulement un juste milieu, à mes yeux. Entre tout ce qui la séparait du tempérament de ma Sire et cette pointe de fascination qu’elle exerçait sur moi et qui me paraissait nécessaire. Je devais l’avouer, je me laissais aussi attendrir. Mais elle m’était devenue ces dernières années si précieuse. Notre lien me paraissait solide, puis j’avais cette conviction profonde que si ce n’était pas moi, ce serait un autre. Je me sentais les épaules.

« Tu as déjà fait ton choix, je suppose ? Je ne répondis pas. Mes doigts jouaient sur le pommeau en ivoire de ma canne. J’haussai une épaule, affichant une mimique encore hésitante. Il me connaissait trop bien pour en être dupé. Tu vas lui en parler ? Reprit-il.
- Pas tout de suite. »

Quelle urgence ? Je m’amusais aussi de la voir se languir. J’attendis encore deux années. Avant d’arracher sa vie et lui offrir le plus beau cadeau permis.


1995 – Dijon, France

Je refermai la porte d’entrée de ma voisine sans bruit. La vieille dame s’était endormie. Ma salive soulageait ses vives douleurs articulaires et l’aidait à trouver une certaine forme de paix. Dans le même temps, si son sang n’était pas d’un niveau trois étoiles, il avait l’avantage d’être à portée de main. J’avais en quelque sorte perdu depuis mon Réveil le goût de l’excellence. Mon palais était recouvert d’une couche d’amertume. Le palier était évidemment désert, plongé dans l’obscurité. Je m’étais encore réveillé un peu tard. Mon regard se posa sur la porte de mon appartement, puis vers le panneau lumineux qui désignait les escaliers. Hésitant. C’était que je ne sortais presque jamais. L’extérieur ne m’intéressait plus. D’ordinaire, la simple idée de me plonger dans mes partitions me suffisait. Mais aujourd’hui marquait un anniversaire : un siècle.

Cela faisait précisément un siècle que Nikita et Pavel, mes deux plus vieux amis, m’avaient enfoncé ce pieu dans le cœur, me soustrayant à une mort certaine. La douleur physique – abominable - n’avait duré qu’un instant, alors que mes chairs se délitaient. J’en gardais un souvenir indélébile, mais ce n’était pas ce mal qui me hantait. Ma main gauche se serra machinalement alors que je repensais à ce jour. Le rendez-vous avec ces mineurs opprimés, nos projets pour renverser la vapeur puis le guet-apens et l’affrontement. Quelqu’un nous avait vendu, nous n'avions finalement jamais su. Je revoyais simplement le corps ensanglanté d’un de ces hommes entre mes mains, puis le feu qui avalait la pièce où je me trouvais. Et le trou noir. Soixante-dix ans de trou noir.

A l’époque, les évènements de la Commune de Paris avait réveillé mes envies libertaires. Je n’espérais déjà plus rien pour moi-même, mais la condition de la plupart des humains savait toujours me révulser. Alors j’abandonnais trop souvent mon si tendre clavecin pour fourrer mon long nez là où il n’avait rien à faire. Je me mêlais à des manifestations, encourageait des soulèvements. Rien ne me faisait plus plaisir que de contrarier des hauts dirigeants ! Et j’entrainais mes amis avec moi, ils ne demandaient que ça. Évidemment, Elinor n’approuvait pas.

La simple pensée de mon Infante assombrit mon regard. Ma mâchoire se crispa. Je pinçai les lèvres et mes pas me guidèrent vers l’escalier. Des jours comme celui-ci, c'était la solitude qui me consumait. Son rejet.

« Qu’est-ce qui te ferait plaisir, mon chou ? » Me demanda la femme après m'avoir fait entrer dans sa camionnette.

Elle avait une voix rauque de fumeuse. Bien en chair, elle n’était pas jolie mais ses effluves me plaisaient. C’était un mélange de transpiration et de parfum bon marché. Une odeur simplement délicieusement humaine.

« Je fais tout ce que tu veux, reprit-elle, avant de m’énumérer son catalogue et ses tarifs : à genou, devant, derrière. Mais je n’étais pas là pour ça.
- Juste une étreinte, ça suffira… j’ai froid. »


2021 – Shreveport, États-Unis

Le compteur du taxi annonçait $62. Depuis l’aéroport, au milieu de la nuit, pour tout ce que ça représentait, ce n’était probablement pas surprenant. Je glissai mes doigts dans mon portefeuille pour en extraire quelques billets. Pas de pourboire. Je ne vis même pas le chauffeur froncer des sourcils.

« Merci, bonne nuit. »

L’instant suivant, j’étais sur le trottoir dans une rue du centre historique. Un sac de voyage en cuir dans la main, l’étui de ma guitare dans le dos. Les échos d’une mélodie jouée au saxophone me parvenaient au loin, mais je ne pouvais en saisir la provenance. Je m’étais fait déposer au bout de la rue, l’adresse m’avait été donnée à Boston, où j’avais été reçu quelques jours, après mon arrivée sur le territoire. L’Hôtel de la Régence. Le fief local de mes semblables.

L’instant suivant, après avoir passé une sécurité de rigueur, je déposais ma carte d’identité devant la femme qui m’avait accueillie. Une Marquée selon toute vraisemblance. Se déclarer à l’Essaim était une obligation dont je ne m’étais pas affranchi. Je vis son regard changer quand elle nota ma date de naissance : 1412 – Hongrie.

« Mr Delaube, c’est un plaisir de vous avoir parmi nous, glissa-t-elle en affichant un sourire de convenance. Excessif. J’avais oublié dans ma longue retraite le prestige de mes vieilles années. Elle pianota sur une tablette. Je peux enregistrer un numéro de téléphone ?
- Je n’en ai pas, répondis-je honnêtement. Je n’avais aucune honte à l’affirmer : la technologie me dépassait. Je ne faisais réellement l’effort que lorsque j’y voyais de l’intérêt. Rarement, de fait.
- Oh je vois… une adresse e-mail peut-être ? » Pas davantage.

Je lui exposai alors mon intention de rencontrer Miss Lupesco, dont j’avais eu le contact par mon ami Pavel. Il l’avait bien connue lors du séjour de la jeune vampire en Pologne, où il avait lui-même toujours vécu. Ça ne datait pas d’hier et il n’avait plus de contact avec elle, mais il m’avait affirmé que si elle était restée fidèle à son souvenir : elle pourrait me plaire. Je ne savais pas vraiment quoi en penser mais au moins pourrait-elle être un point d’entrée. Je n’avais pas mentionné Elinor.

« Installez-vous, Mr Lanuit va vous recevoir d’une minute à l’autre. Je peux vous proposer du True Blood ? Ou l’un de nos Calices ?
- A votre avis ? » Répliquai-je, espiègle.

Elle s’excusa et je laissai vagabonder mon regard sur les œuvres magistrales qui décoraient les murs du salon où j’avais été conduit. L’endroit vous transportait dans une autre époque. Celle de la nostalgie. Un phénomène irrémédiablement accentué par la présence familière et si proche, qui résonnait en moi depuis que j’avais posé les pieds ici.

On a désormais l'habitude de voir les scénarios de qualité de Carm', et c'est super que Jean ait finalement été choisi à son tour. C'est un personnage d'une certaine sensibilité, et on sent que tu as injecté beaucoup d'éléments qui le rendent très attachant dans sa fiche. Malgré sa nature de vampire, l'origine de sa Sire et tout ce que peut impliquer son mode de vie, j'ai trouvé la lecture de sa biographie extrêmement agréable. Très fluide, elle se lit sans difficulté, mais au-delà du style c'est la manière dont tu as dépeint sa personnalité qui m'a séduit. On a envie de fréquenter Jean, qui dégage une certaine sérénité, un rapport avec lui-même qui paraît presque sain et équilibré. Je suis heureux que tu aies choisi de conserver son avatar de base, également. En somme, c'est un personnage très harmonieux de bout en bout, et c'est vrai qu'on pourrait presque regretter que tu ne nous aies pas fourni plus de moments de vie, plus de moments de ses voyages partout au travers du monde. De fait, tu n'as plus d'autre choix que de nous satisfaire en RP, où nous t'espérons prolifique. Puisse Jean et Elinor nous fournir notre quota de drama quotidien. Je t'ouvre officiellement les portes du jeu et je te souhaite de bien t'amuser parmi nous !

Voilà, tu es officiellement dans la famille et ça implique de grandes responsabilités mais aussi beaucoup de fun. (Mais pas trop, Eoghan risque de le tuer.) Bref, tu as maintenant accès à tout le forum, ce qui veut dire que tu peux créer ta fiche de liens pour te faire plein d'amis ! Tu peux aussi nous tenir au courant des avancées de ton personnage dans un carnet d'évolution, mais c'est facultatif. Si tu es pressé d'écrire et que tu n'as pas encore de partenaires, n'hésite pas à poster dans les demandes de RP ou à te lancer dans l'aventure du fil rp ! Et si tu te sens seul, tu peux lancer ton propre scénario ou créer des pré-liens. Tu as sûrement constaté que nous avons un système de points sur AA, nous t'invitons à découvrir comment en gagner et surtout, comment les dépenser.
D'ailleurs, si tu as pris un prédéfini ou un scénario comme personnage, tu peux d'ores et déjà réclamer tes premiers points dans Collecter vos points.

Si tu as des questions, le staff est toujours à ta disposition pour y répondre. Et si tu veux un aperçu de la bonne humeur (pour ne pas dire folie) de nos membres, n'hésite pas à venir voir sur la CB ou à participer au flood ! Mais si on te fait un peu peur, n'hésite pas à demander l'aide d'un parrain ou d'une marraine pour t'intégrer. Ce sont des membres dévoués aux nouveaux !

Tout le staff d'Ashes Arise te souhaite donc la bienvenue dans ses rangs et à très vite pour les prochaines aventures !