Dark Messiah [PV]

Expiration trouble.
Une de plus.
Les signes s’accumulent.

Le soir était tombé depuis longtemps. Quant à lui, le souffle quasi-coupé par intermittence, il ne parvenait plus à sortir de la gangue anxieuse qui le laissait perclus, depuis son retour du bayou. Les signes, oui. Les signes pleuvaient, où qu’il se trouve. Il se demandait même depuis combien de temps ces signes avaient commencé à jalonner sa route. Posté près des fenêtres du salon plongé dans le noir, seules les lumières de la ville éclairaient, à peine, l’intérieur de l’appartement. Il redoutait le moment du coucher. Cela faisait bientôt trois mois. Trois mois que ses nuits ne ressemblaient plus à celles qu’il avait toujours connues. Trois mois qu’il se sentait avoir changé, en profondeur. Il avait d’abord mis cette sensation sur le compte du traumatisme. La vision. Le Mall. Vinzent.

Et l’Imposteur.

L’Imposteur qui avait menti, qui avait pris l’apparence du chevaucheur de nuées pour mieux tromper son paladin. À cette simple pensée, son front vint se coller à la vitre froide, comme pour espérer apaiser la fièvre bouillonnante à l’intérieur. Il se souvenait du moindre détail. Il n’avait pas été épargné, lui, par l’amnésie ayant brouillé les esprits de nombreux témoins, à Shreveport. Il pouvait même encore sentir l’odeur de la poussière, pareille à du sable, fouettant parfois son visage entre deux bourrasques. Il pouvait sentir le sol moins solide qu’il l’aurait voulu sous ses pieds, écrasé par la puissance de l’Entité s’adressant à lui. Cette supercherie, il ne la pardonnait pas. Ni à Lui, ni à sa propre crédulité. Il dut se forcer à inspirer une bouffée d’air tiède pour ne pas se sentir suffoquer. Jamais il ne parviendrait à s’endormir. Ou bien, ce ne serait que pour se livrer plein et entier à tous les cauchemars qui, pareils aux démons de ses peurs de gosse, menaçaient de le submerger, s’il ne se montrait pas assez fort. Il s’était isolé de sa propre secte au travers du secret jalousement gardé. Pas un jour, pas un soir ne passait sans que le Second de l’Irae ne se voie taraudé par l’envie d’en parler à Nephtys, plutôt que de continuer à proférer les mensonges bien utiles laissés au terme du maléfice.
Il se sentait épuisé. Épuisé de guetter, par-dessus son épaule ou sur chaque centimètre carré de sa peau un stigmate, un message, quoi que ce soit l’incitant à craindre…

Mais craindre quoi ? Il rouvrit les yeux, tombant sur la vie en-dessous de lui. La vie avait repris. Il avait redouté le repli jusqu’à l’extrême des quartiers les plus animés de Shreveport. Car même Dalzell Street comportait, à sa façon, ces coins grouillant de rire, de chaleur humaine, bien calfeutrée entre deux trafics, deux bagarres, et une ou deux agressions. Toutefois, Stoner Hill avait tenu bon. Son cœur battait encore, et les visages connus comme moins connus se propulsaient dans ses artères encore bien tenaces. Cette familiarité, visions rassérénantes, n’étaient pourtant pas suffisantes pour faire taire les voix mauvaises qui s’infiltraient dans son crâne, prenaient possession de ses méninges, semant derrière elles les pires des hypothèses, décelant les mauvais présages là où rien, pourtant, ne paraissait digne de la moindre inquiétude.

L’arcaniste tourmenté retourna dans sa chambre et se glissa nu sous les draps, dos contre le matelas, fixant le plafond, comme le plafond le regardait lui-même. En plein tourbillon de macabre, il émit une pensée lue il ne savait déjà plus où : que la dernière image capturée par les mourants s’imprégnait durablement sous la rétine du défunt, laissant libre court à toutes les interprétations possibles quant à l’au-delà qui attendait cette énième âme ectoplasmique. Combien d’hommes, de femmes et d’enfants avaient donc dû emporter l’image de leur foutu plafond en guise d’adieu à cette terre complexe et suintante de regrets ?
Dès lors, épuisé mais encore incapable de fermer l’œil pour de bon, il se mit à divaguer ; de flashs en associations d’idées douteuses. Ils défilèrent, de plus en plus rapidement, au point de lui en faire mal aux tempes.

Plafond. Toit. Mall.
Corbeaux. Cigogne. Équidé.
Les plumes se mêlent aux sabots.
Les croassements, aux cris de rapaces, aux hennissements furieux.
4. 4.
3.7.
3.0.
Trois heures du matin. Ne surtout pas se réveiller à trois heures du matin.
Le tiroir-caisse aux billets dérangés (je range toujours les billets de la même manière). – Etourderie.
Battements de cœur irréguliers. Douleur au côté gauche.
Frissons désagréables : les gouttes d’écarlates, nées du poignet ouverts dégoulinent le long du bras au teint blanc.
Lorsque le vent souffle, il peut L’entendre chuchoter.
Son nom, protéiforme, pareil aux déités oubliées des hommes, anciennement vénérées.
Mais quel était le nom ?
Il susurre. Il chuinte.
Chh… Sssss… Il ressemble à celui d’un python en colère.
Ch.
Cha. Chat ? Le félin lui non plus n’est pas serein. Il peut entendre le salon bruire de mille pas (pattes), dérangeant le cuir du canapé, frôlant l’argile d’un pot aux feuilles froissées par le pelage sombre. Pourquoi ? L’appartement est calme. Ou, en tout cas, était censé être calme.
Ssss. Sobek. Sobek, et son acolyte dans les marais. Le visage morcelé d’inquiétude de Flingerton, lorsqu’ils s’étaient retrouvés. Humides, humides les marais. Humides, trempé jusqu’aux os, fleurant l’odeur particulière de la vase, qui n’a rien d’entêtante, en Louisiane.
Ssss. Mocassin d’eau. Non, pas mocassin d’eau. Taïpan. Écailles jaunies, blessure mauvaise, agressivité rentrée. La douceur des conques. La douceur des cuisses. Luisantes, luisantes. Parfums d’encens, d’eucalyptus, odeur de sauge. Iris verdâtres. (Réveille-toi).
X.
Ch. Sss. X.

Le vent se lève, dans une pièce où toutes les fenêtres sont restées fermées.
Il dort, rêve ou demeure fixement là, il l’ignore.

Ch…
Sh…
…ss.
…az.
… Sco…

Réveil en sursaut.

Battant furieusement des paupières, Eoghan Underwood eut comme la sensation que tout l’air s’était enfui de la chambre qui, il n’y avait encore pas si longtemps, représentait un refuge inatteignable pour lui. Il tremblait de tous ses membres, et sut que quelque chose n’allait pas à l’instant même où il parvint à retrouver les notions d’espace et de temps. Il roula sur le flanc, paniqué, et chercha en vain à allumer la lampe de chevet. L’obscurité demeura là, prégnante, et son sang devint acide, la peur se répandant dans ses veines à une vitesse impressionnante. L’électricité semblait coupée. Du moins dans l’immeuble, ou dans tout l’appartement. Ce qui l’alerta le plus, cependant, ce fut d’entendre du bruit provenant de la pièce à vivre. Il ne lui vint pas à l’esprit de suspecter le chat vivant dans l’habitation.

Ce n’était pas la première nuit.
Il se redressa, enfila le premier jean qui lui tomba sous la main, passant à la hâte une chemise sans prendre la peine d’en fermer les pans – il avait froid, tout à coup –, et tenta de faire fi des spasmes de fatigue envoyés par son corps au supplice, de ses yeux embués comme de ses phalanges gourdes. Debout, immobile, il guettait (les signes) un son capable de conforter ses suspicions probablement stupides. Pourtant, à se voir là, connement habillé, ou du moins à moitié, il comprit. Il sut qu’il était à deux doigts de prendre ses affaires pour se réfugier chez Sylia. Retrouver la maison sentant les épices. Sa mère était capable d’effrayer les pires entités. Elle ne les craignait pas. Jamais il ne l’avait vue ni sentie pétrie de cet effroi auquel, lui, avait toujours été sensible. Cependant, partir, fuir, était un signe de faiblesse qu’il refusait, et même plusieurs jours d’insomnies ne parviendraient pas à détruire sa détermination là-dessus.

On (Il) le voulait à l’usure.
Mais il n’était pas n’importe quel cowan.
Prudemment, il avança vers la porte, pour mieux se glisser dans le vaste espace plongé, lui aussi, dans une quasi-obscurité. Il s’attendait à tout moment à sentir le chat frôler sa jambe, à distinguer deux billes d’or brillant méchamment dans le noir, reflétées par les candélabres à l’extérieur.
Il attendit encore. Effectua un pas ou deux de plus.

Ch…
Sh…
…ss.
…az.
… Sco…

Chuchotements.
Courant d’air.
Le battant de la salle de bain claqua, lui arrachant un cri de surprise, le voyant reculer d’un mètre ou deux.
Aveugle, tendant une main dans ce magma de goudron liquide, qu’il lui semblait avaler au fur et à mesure que ses poumons se contractaient, lobes et alvéoles incapables de gérer ses aspirations angoissées correctement.

« Ça suffit… »

Dans sa chambre, la lampe se mit à grésiller, s’allumant quelques instants, l’interrupteur resté poussé. Il se tourna vers elle, pour mieux pivoter à nouveau vers la cuisine (son immense affiche de New Orleans craquant comme sous le coup d’un courant d’air, qui ne pouvait pas être).

Tourmenté (par tes remords ?), les prunelles brûlantes et rougies, il s’empêcha de manifester une colère qui n’aurait servi qu’à alimenter l’énergie (mauvaise), circulant dans des lieux autrefois bénis. Sans oser appeler à se révéler l’être, la Chose, la créature ou quoi que ce fut attachée à l’endroit (ou à lui.. ?), il ne put que rester là, répugnant à retourner se coucher tant que le calme ne serait pas revenu.

Pénétration.
Viol.
Annihilation de cet espace consacré, réservé à lui seul.

Mais ce qui s’était insinué à l’intérieur s’était bel et bien collé à lui, fusion dont il était le malheureux responsable, à l’insu de ses sens, des runes, de n’importe quel mécanisme de protection instauré par un arcaniste dans son genre. Aucune barrière ne résistait à ce genre d’attaque, cet envahissement progressif par un ennemi invisible, pire que radioactif : sans odeur, sans corps, sans rien pour en distinguer l’impact autre que la lente déliquescence interne des organes, la fonte des artères rendant son sang acide. Toute la science, tout le Savoir des hommes ne pourraient rien pour sauver les victimes de l’Abomination. On ne pouvait alors que la regarder droit dans les yeux, affrontant son faciès de mort avec un dernier reste de pudeur, résistant aux hurlements de haine et d’injustice, à cet enchaînement dont il n’avait été que l’un des maillons. L’instigateur quant à lui, était trop ancien pour qu'on puisse en remonter la chaîne. Fatalité.

Ses phalanges se délitaient, jouant pour les rendre moins roides, comme prêtes à cogner un géant d’acier en désespoir de cause. Il rassembla en lui la détermination qui ne l’abandonnerait pas avant son agonie, pivotant sur lui-même dans la pénombre, à la recherche d’une fluctuation plus distincte ; une masse noire grouillante, les brumes d’une fumée opaque capables de le mettre en alerte. Tous ses sens à l'affût, parfaitement sur le qui-vive désormais, il ne se fiait à rien d’autre qu’à son instinct d’Éveillé, et le Rouge pulsait furieusement au point d’en faire battre ses tempes. Il pouvait retracer sans mal le parcours du fluide en lui, s’éclatant jusque dans ses extrémités pour mieux se voir rappelé par la pompe éternelle, rythmant ses soupirs brefs et la raideur oscillant avec la souplesse d’articulations prêtes à en découdre.

Il lutta contre la peur goudronneuse qui cherchait à saper le no man’s land entre son corps et son esprit. Son échine, droite, lui parut plus souffreteuse qu’à l’ordinaire, comme à la suite d’un faux mouvement. Il perdit toute notion de secondes, de minutes, et le très discret tic-tac de l’horloge de la cuisine cessa de résonner à ses oreilles (à moins que ce qui se trouvait dans la pièce n’ait stoppé le cours de ses aiguilles).

Viens.
Approche.
Toi, je te tue.
Viens.
Tu grattes, ronges et déranges mes jours et mes nuits depuis trop de semaines maintenant.
Alors, prêt ou non… viens.
Pose ton énigme.

Il ne tolérerait pas ce jeu pendant encore plusieurs mois. Il avait trop pris conscience du changement opéré depuis la Samain. Il était temps d’ouvrir les yeux. Il était temps de savoir jusqu’où le poison s’était répandu. Il était temps de purger le venin ; un venin autre que ceux dont il avait déjà goûté à la fièvre putride. Maintenant que le suspense s’était éteint, maintenant que le voile du doute s’était levé, il se sentait paradoxalement plus sûr de lui que lorsque les hypothèses s’égrenaient sans rien pour les valider. Sorcier, fils d’un Baal encore muet, il prit une longue inspiration, s’offrant à l’obscurité ; terrain si familier et inconnu à la fois, s’apprêtant à céder à une transe plus acceptable que celle ayant souillé son esprit au Mall.

Viens.

Étourdi, il se campa sur ses jambes, entendit les coussinets fuir l’épicentre du remugle, du remous. L’œil d’un cyclone dans lequel il s’avança, déclenché par la lumière violemment projetée dans le salon. La télévision lui apparut, ainsi que son message sibyllin l’incitant à s’approcher encore, lentement. Il chercha le piège, analysa rapidement de ses yeux rougis la neige désagréable qui fatiguait sa vue. Mais rien. Rien d’autre que cette question étrange, attendant une réponse immédiate de sa part. Il se pencha pour saisir la télécommande abandonnée sur la table basse, son pouce en l’air, sans se résoudre encore à appuyer. Moins par défi que pour répondre à une logique purement humaine, il finit cependant par faire descendre le curseur. Sélectionnant la négative, la mâchoire crispée comme si l’écran s’apprêtait à exploser.

Il appuya.

Nuage bourdonnant.
Les parasites ne venaient plus uniquement de l’écran pollué de sa télévision. En forçant un peu plus sur ses yeux pour trancher l’obscurité, il était presque prêt à discerner une sorte de nuage vaporeux bruissant tout autour de lui. Puis vint la saveur immonde sur sa langue. Son ouïe choquée par l’éclat.

Tour à tour, ses sens subissaient une attaque sans précédent, probablement destinée à saper la moindre assise, la plus petite accroche à laquelle il pourrait vouloir se fier. L’attaque gagnait en intensité. S’il attendait trop, s’il lui laissait prendre une place trop importante, alors il ne pourrait plus inverser la tendance. De nouveau, l’idée de fuir l’atteignit. Rien de plus facile que de récupérer ses clefs et que de décamper, le chat sous le bras. Rien ne l’obligeait à rester là, à se mettre en danger au seul nom de son ego. Mais hypnotisé par le spectacle de sa télévision fracassée, il demeura incapable de bouger, surveillant comme l’eau sur le feu la prochaine manifestation. Il frémit douloureusement face au kaléidoscope d’images brouillées les unes dans les autres sur le même écran, diffusion simultanée créant une atmosphère dérangeante. Le corps retrouvé dans le bayou Carouge, tout particulièrement, le laissa stupéfait, le ventre creusé d’appréhension, comme si c’était bientôt son corps à lui, son visage bousillé par un séjour prolongé dans l’eau qu’il ne manquerait pas d’apercevoir sous la bâche. Comme toujours, les médias afficheraient une photo parfaite issue de ses réseaux sociaux accolée à son nom pour révéler l’identité de la victime. Il se sentait prêt à hurler, et ce fut pour cette raison précise qu’il se mit serrer les mâchoires à s’en faire mal, refusant d’accorder ce plaisir à son ennemi invisible.
La disparition de ces images pour d’autres, celles d’un énième talk-show stupide, le rassura tout en ne lui accordant qu’un répit de courte durée. Se sentant évidemment interpellé droit dans les yeux par cette personne qu’il ne connaissait pas, qu’il n’avait jamais vu, puis nauséeux par les flashs successifs, il comprit qu’il n’en supporterait pas davantage. Il tourna le dos à l’écran morcelé, trouva le meuble désiré, dont il ouvrit le tiroir, et en retira tiges de sauge et allume-gaz. Il fit claquer le bouton, rassuré de voir la flamme jaillir, et embrasa aussitôt la sauge dont le parfum rassurant se diffusa autour de lui.

« J’ai dit ça suffit. »

Il n’avait jamais trop cherché à faire dans la goétie. Mais son ennemi invisible ne lui laissait pas le choix. Il ne fuirait pas la confrontation si nécessaire, sans cependant se laisser balader pendant des heures. Sans être un spécialiste en invocations démoniaques, ses connaissances acquises grâce à l’Irae et ses conversations avec Saul lui avaient donné suffisamment d’éléments pour comprendre que L’Autre cherchait à le miner de l’intérieur, à lui faire perdre totalement pied. Il devait rester fort. Conserver un mental intact. La sauge ne le protégerait pas. Toutefois, l’odeur familière l’aida à ne pas perdre la boule, la senteur mêlée aux propriétés bénéfiques de cette plante adorée par les siens propice à purifier ses murs, à en bénir le cadre protecteur qui l’avait toujours entouré.

Il se remit à déambuler, lentement. Il n’était bien évidemment pas question de composer ce stupide numéro de téléphone. Il s’efforça d’emplir ses poumons à fond des fragrances aromatiques, bonnes pour fixer sa concentration, sa mémoire : pour ne pas le laisser se faire happer trop aisément.

« Si tu veux me parler, j’attends ton message. Je veux savoir ton nom. »

Il déambula, écoutant la sauge fumer et crépiter, parfois, lorsqu’une braise un peu plus vive consumait et racornissait le bout de la tige avec plus de véhémence.

« Qu’est-ce que tu me veux ? Si tu es venu jusqu’ici uniquement pour me tourmenter, je te conseille d’en profiter maintenant autant que tu le peux. Ça ne durera pas. Mais si ta volonté est plus précise, alors je suis prêt à t’entendre et à échanger. »

Sa télévision n’était peut-être même pas réellement brisée. Le sorcier s’efforça de concevoir jusqu’à l’idée même qu’il puisse rêver, sa conscience hantée certes, mais le réel potentiellement épargné par la hantise. Son souffle était tordu d’une angoisse latente, et ses orbes irrités par la fatigue et la pénombre tentaient de trouver la moindre arabesque évocatrice d’un signe plus palpable, d’une réponse satisfaisante.